Das Geheimnis des Phantom-Lichts

Kapitel 1 - Das Haus, in dem es spuken wollte Der Wind von der Breakwater Bay brachte Salz mit sich und den Geruch von Regen, der noch nicht gefallen war. Finn Mercer stellte sich auf die Pedale und ließ sich vom Gefälle an der letzten Reihe Strandhäuser vorbeiziehen, während er sah, wie die Straße scharf auf die Klippen zubog. Chase Morgan schoss an ihm vorbei, der Helm schief auf dem Kopf, der Rucksack hüpfte, als wollte er abhauen. „Wer zuletzt am Aussichtspunkt ist, zahlt die Limos“, rief Chase über die Schulter. „Du hast letztes Mal gezahlt“, rief Jude Mercer und holte seinen Bruder bereits ein. „Und du schuldest Biff immer noch Geld für die Chips.“ Biff Harper hielt hinten ein gleichmäßiges Tempo, breit gebaut und völlig unbeeindruckt. „Ich will keine Chips. Ich will echtes Geld.“ Jeremy Gilroy fuhr neben ihm, still, den Blick auf die dunklen Wolken gerichtet, die sich über dem Wasser auftürmten. „Der Sturm ist der App eine Stunde voraus“, sagte er. „Vielleicht weniger.“ Finn sah auf sein Handy. Ein Balken. Keine richtigen Daten, also kein Radar, also waren Jeremys Augen die einzige Wettervorhersage, die sie hatten, und Jeremys Augen lagen meistens richtig. Er steckte das Handy weg und griff unwillkürlich nach unten, bis seine Finger den kleinen flachen Schraubenschlüssel fanden, den sein Dad ihm vom Bootstrailer in die Hand gedrückt hatte, denselben, den Grandpa zuerst Dad gegeben hatte. Finns ganz eigener Sorgenstein mit Schraubenkopf. Er mochte einfach das Gefühl, zu wissen, dass er da war. Er zog den Riemen kurz fester und trat weiter in die Pedale. Die fünf fuhren seit der sechsten Klasse zusammen, zusammengehalten von denselben Straßen und der Tatsache, dass niemand eine bessere Idee gehabt hatte. Jetzt waren sie alle vierzehn, und in drei Wochen begann die neunte Klasse. Finn plante Dinge. Jude machte Dinge. Chase kommentierte Dinge, lautstark. Biff trug Dinge und sagte am Ende den einen wahren Satz. Jeremy bemerkte alles und erwähnte ungefähr ein Zehntel davon. Am Aussichtspunkt sammelten sie sich wieder, einer geschotterten Ausbuchtung, wo die Straße der Klippe am nächsten kam. Die Bucht breitete sich unter ihnen aus, unruhig und eisenfarben, und die ersten weißen Schaumkronen richteten sich auf, als der Wind richtig Fahrt aufnahm. „Also“, sagte Chase und tippte mit dem Daumen auf seinem Handy herum. „Habt ihr die neuen Posts über das Haus auf der Klippe gesehen?“ „Nein“, sagte Finn, „weil ich Hausaufgaben und ein Leben habe.“ „Lügner. Du hast Hausaufgaben und einen Job, bei dem du im Hafen Seepocken schrubbst.“ Chase hielt ihnen den Bildschirm hin. Ein verwackelter Clip: ein hohes, dunkles Haus auf einer Klippe, in einem oberen Fenster flackerte blasses Licht. Die Bildunterschrift lautete: Haus auf der Klippe. 2 Uhr morgens. Da wohnt niemand. Erklärt das. Jude beugte sich vor. „Wann?“ „Vor drei Nächten. Irgendwer von der Highschool hat es gepostet. Viertausend Aufrufe, bevor es verschwunden ist.“ „Wie verschwunden?“, fragte Biff. „Keine Ahnung. Wurde gelöscht.“ „Von wem?“ „Von Geisteranwälten, Biff. Keine Ahnung.“ Finn sah über Chases Schulter hinweg zu, wie der Clip in Dauerschleife lief. Das Licht im Fenster machte ihn nervös. Kein Taschenlampenstrahl, dafür war es zu warm und zu unruhig. Eher wie eine Laterne oder eine Glühbirne, die wegen eines Wackelkontakts flackerte. „Der alte Mr. Castell ist vor zwei Jahren gestorben“, sagte Jeremy. „Danach ist niemand eingezogen. Der Nachlass hängt noch im Verfahren fest.“ „Oder so was“, sagte Chase düster. „Genau das“, sagte Jeremy. „Ein Nachlassverfahren ist nicht geheimnisvoll. Das ist Papierkram.“ Jude richtete sich auf. Er grinste bereits, und genau dieses Grinsen war das Problem. „Wir sollten uns das ansehen.“ „Nein“, sagte Biff. „Es ist Samstag. Wir haben den ganzen Nachmittag Zeit.“ „Das ist Privatgrundstück, und außerdem schüttet es gleich.“ „Mit dem Regen hat er recht“, sagte Jeremy, ohne den Blick von den Wolken zu nehmen. „Nur ein Blick“, sagte Jude. „Von draußen. Ich hab es schon Geistervilla genannt. Wir können da nicht nicht hingehen.“ Finn musterte seinen Bruder. Jude hatte dieses Gesicht aufgesetzt. Das Gesicht, das bedeutete, dass er die Entscheidung schon vor ungefähr zehn Minuten getroffen hatte und nur aus Höflichkeit so tat, als würden sie abstimmen. Es war dasselbe Gesicht wie im letzten Herbst vor der Sache mit dem Lagerhaus am Rangierbahnhof, die damit geendet hatte, dass ihr Vater einen echten Fall aufklärte und sie beide eine Woche Hausarrest bekamen, die sich wie ein ganzes Jahr angefühlt hatte. „Na gut“, sagte Finn. „Wir bleiben zusammen, gehen höchstens bis in die Eingangshalle, und wenn sich irgendwas ernst anfühlt, sind wir weg.“ „Abgemacht“, sagte Jude viel zu schnell. Chase hob eine Hand. „Ich bin dabei. Natürlich.“ Biff und Jeremy wechselten einen Blick. Biff atmete lang durch die Nase aus. „Na gut. Aber ich halte den Daumen auf der Anruftaste.“ „Wen willst du anrufen?“, sagte Chase. „Die Ghostbusters?“ „Deine Mutter. Die macht mir mehr Angst als jeder Geist.“ Sie fuhren weiter. Der Wind war inzwischen zu etwas geworden, das gegen sie andrückte, und die Temperatur fiel mit jedem hundertsten Meter weiter. Die Straße verengte sich zu einer einzigen rissigen Spur zwischen Kieferngebüsch und Strandgras. Die Cottages wurden weniger und verschwanden schließlich ganz, bis nur noch die Klippe blieb und die kalte Brandung, die an ihr nagte. Das Haus tauchte hinter der Kurve Stück für Stück auf. Erst die Dachlinie, schwarz vor dem Himmel. Dann die oberen Fenster, leer und verriegelt. Dann alles auf einmal: hoch und schmal, oben auf der Klippe, mit der Straße durch eine lange Auffahrt verbunden, die einmal aus Kies bestanden hatte und jetzt nur noch aus Schlamm und Unkraut. Sie hielten an der Grundstücksgrenze, wo eine verrostete Kette zwischen zwei Pfosten durchhing. Direkt vor der Kette stand ein kleiner Schuppen am Straßenrand, dessen Tür an einem toten Scharnier offen hing. Innen war es dunkel, und es roch nach Schimmel und altem Benzin. „Die Räder bleiben hier“, sagte Finn. „Besser als auf der Straße.“ Sie schoben die Fahrräder hinein und lehnten sie an die Rückwand, die Lenker so gedreht, dass alle fünf Platz hatten. Finn prüfte die Schnalle an der Werkzeugrolle, die unter seinem Sattel befestigt war. Die anderen taten dasselbe. Biffs Rolle war die dickste, eine schwere Canvas-Hülle mit jedem Schraubenschlüssel und jedem Schraubendreher, den er je gekauft oder sich geliehen hatte. Jeremys war die kleinste, nur die vier Dinge, mit denen man die vier Dinge reparieren konnte, die ständig kaputtgingen. Finn richtete die Räder aus Gewohnheit zu einer ordentlichen Reihe aus, dann schloss er einmal die Hand um den kleinen Schraubenschlüssel in seiner Rahmentasche, spürte das kühle Metall und ließ ihn wieder los. Er ging als Erster hinaus. Aus der Nähe war das Haus noch schlimmer, als die Straße es hatte vermuten lassen. Die Farbe schälte sich in langen Streifen von der Verkleidung und legte graues Holz darunter frei. Fensterläden hingen schief an einzelnen Scharnieren. Die Veranda hing in der Mitte durch wie eine müde Matratze. Aber Finn sah bereits die Dinge, die nicht stimmten. „Reifenspuren“, sagte er und zeigte auf den Schlamm an der Seite. „Frisch.“ Jeremy ging in die Hocke. „Tiefes Profil. Truck oder ein großer SUV. Schwer beladen auch. Schau, wie tief er eingesunken ist.“ „Und das Fenster da.“ Jude deutete mit dem Kinn auf einen Rahmen im Erdgeschoss an der Ostseite. „Neues Brett. Das Holz ist hell. Alles andere hier draußen ist verwittert und grau.“ Chase zitterte, und es lag nicht am Wind. „Vielleicht richtet jemand das Haus wieder her.“ „Ein Haus, das seit zwei Jahren leer steht“, sagte Biff, „und das Einzige, was sie reparieren, ist ein Fenster, das man von der Straße aus nicht sehen kann.“ „Vielleicht hat die Nachlassverwaltung jemanden beauftragt“, versuchte Chase es. „Vielleicht“, sagte Finn. Er glaubte es nicht. Die Spuren waren zu frisch und zu tief, und es gab zwei Sätze davon, rein und wieder raus, mehr als einmal. Sie gingen um das Haus herum zu einer Seitentür, einer einfachen Holztür, die wegen eines kaputten Riegels eine Handbreit offen stand. „Wir haben draußen gesagt“, erinnerte Biff sie. „Ein paar Schritte“, sagte Jude und war schon unterwegs. „Nur die Eingangsdiele. Du kannst sie mitzählen.“ Finn ging voran und stieß die Tür mit dem Fuß auf. Sie schwang mit einem trockenen Knarren nach innen und gab einen schmalen Flur frei, der sich durch die Länge des Hauses zog. Staub lag wie eine weiche, gleichmäßige Filzschicht auf dem Boden, und kaum hatte Finn ihn gesehen, blieb er stehen, weil der Staub eben nicht gleichmäßig war. Ein sauberer Pfad verlief genau durch die Mitte, von Füßen glatt getreten. „Seht mal“, sagte er leise. Sie drängten sich hinter ihm zusammen. Chase hustete. Biff sagte ein Wort, für das er zu Hause Hausarrest bekommen hätte. Die Abdrücke auf dem sauberen Pfad waren groß und hatten ein tiefes Profil. Arbeitsstiefel. Irgendwer mit Schuhgröße sechsundvierzig war durch die Seitentür hereingekommen und nach links in das gegangen, was einmal ein Esszimmer gewesen war, immer und immer wieder, bis der Staub dort aufgegeben hatte. „Jemand war ziemlich oft hier“, flüsterte Jeremy. Finn ging den Flur hinunter und blieb auf der abgetretenen Spur, damit er keine eigenen Abdrücke hinterließ. Die Luft roch nach altem Papier und Putz und darunter nach etwas Scharfem. Farbe. Oder Lösungsmittel. Er blieb im Türrahmen zum Esszimmer stehen. Der Raum war leer, bis auf einen Klapptisch, der an die Wand geschoben worden war. Darauf standen eine Batterielaterne, ein Seilknäuel und ein Hammer. Das Seil war neu, die Fasern steif und hell. Der Griff des Hammers war abgenutzt und glatt wie Glas. „Das Seil ist diese Woche erst in irgendeinem Laden gekauft worden“, sagte Jude über die Schulter. „Wir sollten verschwinden“, sagte Biff. „Das ist kein Geist. Das ist ein Aufbau von irgendwem, und wir stehen mitten drin.“ „Eine Baustelle wofür?“, fragte Chase. Darauf hatte niemand eine Antwort. Sie wichen zurück in die Eingangshalle. Das Haus knackte und setzte sich im Wind. Regen begann gegen die Fenster zu schlagen, erst ein paar einzelne Tropfen, dann ein Prasseln, dann ein gleichmäßiges Rauschen, und das Licht im Flur wurde schwächer, als die Wolken dichter wurden. „Okay“, sagte Finn. „Wir sind fertig hier. Los.“ Sie drehten sich zur Tür um. Der Schrei kam direkt von über ihnen. Laut, rau und menschlich, immer höher steigend, dann abrupt abgewürgt, als hätte jemand eine Hand auf einen Mund gepresst. Chase schrie auf. Biff packte Jeremy am Kragen. „Was war das?“, sagte Jude und starrte nach oben. „Das ist ein Mensch“, sagte Finn. Sein Herz hämmerte, aber der Gedanke legte sich kalt und klar über die Angst. Menschen schreien nicht so genau auf Kommando. Die Decke im vorderen Zimmer, genau über der Stelle, an der sie vor einem Atemzug noch gestanden hatten, brach mit einem Knall nach unten, als würde ein Donner ein Brett spalten. Putz und Latten und zwei Jahre Staub stürzten in einer erstickenden grauen Lawine herab, und mitten hindurch krachte ein Balken, dick und schwer, und spaltete die Dielen, als er aufschlug. „Raus!“, brüllte Finn. „Los, los!“ Sie rannten. Biff schob Jeremy vor sich durch die Seitentür. Chase stolperte, und Jude packte ihn am Ellbogen und riss ihn hoch, ohne langsamer zu werden. Finn war der Letzte, und für eine Sekunde blieb er stehen, weil der Balken genau dort gelandet war, wo fünf Kinder eben noch gestanden hatten. Und Balken zielten nicht. Selbst im Halbdunkel konnte er den frischen Sägeschnitt erkennen, fast ganz durch. Ein abgesplitterter Holzklotz lag neben dem heruntergestürzten Balken, und ein Stück durchsichtige Angelschnur peitschte durch eine kleine Schrauböse im Deckenbalken darüber und verschwand in dem Loch. Der Balken war nicht unter ihrem Gewicht nachgegeben. Jemand hatte gewartet, bis der Schrei alle fünf Jungen darunter versammelt hatte, und dann die provisorische Stütze weggerissen. Dann brach das Gewitter richtig los. Donner krachte direkt über ihnen, der Regen kam seitlich herunter, und der Wind heulte durch die zerbrochenen Fensterläden, fast wie diese Stimme. Finn drehte sich um und rannte hinaus in den Sturm. Sie kamen auf der Auffahrt gut zwanzig Meter entfernt zum Stehen, durchnässt und zitternd. Chase stützte sich auf die Knie und rang keuchend nach Luft. Biff fuhr bereits mit den Händen über Jeremys Arme, kontrollierte ihn hastig und grob. Jude wischte sich Putz aus dem Gesicht und hinterließ kreidige Kriegsbemalung auf seinen Wangen. „Alle okay?“, fragte Finn. „Knie aufgeschürft“, brachte Chase hervor. „Das war’s.“ „Jeremy?“ „Alles gut. Biff hatte mich draußen, bevor es runterkam.“ „Diese Decke ist nicht einfach so runtergekommen“, sagte Biff. „Sag mir, dass das nicht von allein passiert ist.“ „Der Balken war fast komplett durchgesägt“, sagte Finn. „Jemand hat eine Leine an der letzten Stütze befestigt und daran gerissen, als das Kreischen uns daruntergelockt hatte.“ Jude drehte sich zu ihm um, Regen lief ihm vom Kinn. „Du willst mir sagen, dass jemand versucht hat, uns ein Haus auf den Kopf fallen zu lassen.“ „Jemand hat eine Falle gestellt. Und wir sind mitten hineingelaufen.“ Der Regen prasselte kalt und gleichmäßig auf sie herab. Ihre Jacken hingen schwer an ihnen. Hinter ihnen war das Haus wieder dunkel und still geworden, das Loch in der Decke von draußen unsichtbar, als hätte es alles verschluckt und täte jetzt wieder ganz harmlos. „Wir müssen nach Hause“, sagte Jeremy. „Das wird richtig übel.“ „Die Räder“, sagte Finn. „Los.“ Mit eingezogenen Köpfen rannten sie zurück zum Schuppen. Finn stieß die Tür mit der Schulter auf und griff unter seinen Sattel nach der Werkzeugrolle. Seine Hand schloss sich um eine leere Schnalle. Er überprüfte das nächste Fahrrad, dann das nächste. Alle fünf Räder standen dort, wo sie sie abgestellt hatten, unberührt, aber jede Werkzeugrolle war verschwunden. Jede Schnalle war sauber geöffnet worden; kein Riemen war durchgeschnitten oder zerrissen. „Unser Werkzeug“, sagte Jude tonlos. Biff kontrollierte die leere Schnalle unter seinem Sattel, dann noch einmal, als könnte die Stoffrolle wieder auftauchen, wenn er nur geduldig genug wartete. „Sie war genau da festgemacht. Ich hab’s selbst überprüft.“ „Meine war unter dem Sitz“, sagte Jeremy und berührte den losen Riemen. Finns Hand glitt wie von selbst zu seiner Rahmentasche. Seine Finger fanden den kleinen Schraubenschlüssel, noch immer dort eingehakt, wo er immer war, in Sicherheit, weil er nie von seiner Seite gewichen war. Er drehte ihn einmal herum, den Daumen auf der glatten Fläche, dachte nach und ließ ihn dort. „Jemand hat sie genommen, während wir drinnen waren“, sagte Jude. „Während die Decke runterkam und wir zur Tür gerannt sind.“ „Das war abgestimmt“, sagte Chase. Seine Stimme zitterte noch, aber sein Kopf arbeitete wieder, und wenn Chase’ Kopf arbeitete, sprach er alles laut aus. „Jemand hat gewartet, bis wir alle woanders hinsahen. Das war kein Waschbär mit Rachegelüsten.“ „Das Kreischen hat uns unter den Balken gelockt“, sagte Finn. „Und während wir nach oben geschaut haben, hat jemand das Werkzeug genommen.“ „Aber warum das Werkzeug?“, fragte Biff. „Warum nicht die Räder? Die sind mehr wert.“ Biff hatte recht, und genau das ließ Finn den Nacken kalt werden. „Die Räder bringen uns nach Hause“, sagte Jeremy leise. „Die Werkzeuge sorgen dafür, dass wir nicht gut vorbereitet zurückkommen können.“ Sie standen im Schuppen, während der Regen aufs Dach trommelte, und sahen einander an. Finn spürte, wie ihm die Truppe unter den Händen auseinanderbrach. „Ich bin raus“, sagte Chase. „Ich hab euch lieb, Leute, aber ich bin raus. Das war viel zu knapp.“ „Ich auch“, sagte Biff. „Ich fahr mit dir nach Hause. Ohne einen Erwachsenen komme ich nicht hierher zurück. Und wahrscheinlich auch nicht ohne Polizisten.“ Jeremy zögerte, dann nickte er. „Ich helfe dabei herauszufinden, was hier los ist. Aber Biff hat recht. Wir sagen es einem Erwachsenen.“ Jude sah Finn an. Finn sah Jude an. Keiner von beiden sagte ein Wort, und keiner musste es tun, weil sie beide längst wussten, dass sie zwei zurückkommen würden und die anderen drei nicht. Darüber würden sie später reden müssen. „Wir sagen es Dad“, sagte Finn laut. „Er muss das jetzt hören.“ „Dein Dad bringt uns um“, sagte Chase. „Mein Dad wird zuhören. Er hat letzten Herbst die Sache mit dem Lagerhaus durchschaut. Er wird wissen, was das hier ist.“ „Das hier ist kein Lagerhaus“, sagte Biff. „Jemand hat fünf Kindern die Decke auf den Kopf krachen lassen und unsere Ausrüstung geklaut, während wir weggerannt sind. Das ist echt.“ „Genau deshalb sagen wir es ihm.“ Sie schoben die Räder hinaus und stiegen im strömenden Regen auf. Der Regen peitschte Finn ins Gesicht, und der Wind drückte gegen ihn wie eine Hand auf seiner Brust. Er hielt den Lenker mit festem Griff und trat hart in die Pedale, um die Spur zu halten. Jude zog neben ihn, als sie die Hauptstraße erreichten. „Das war kein Geist!“, rief er gegen den Wind. „Nein!“, rief Finn zurück. „War es nicht!“ „Was war es dann?“ Finn warf einen Blick zurück zum Klippenhaus, das hinter dem Regen inzwischen kaum noch zu erkennen war. „Jemand, der die ganze Stadt glauben lassen muss, dass es dort spukt. Jemand, der nicht will, dass irgendwer die Stiefelabdrücke zählt.“ „Und die Werkzeuge?“ „Damit wir nicht vorbereitet zurückkommen können.“ Sie fuhren weiter, während der Sturm sie von hinten vor sich herschob. Dort, wo die Klippenstraße in den Küstenhighway mündete, stand eine anthrazitfarbene Limousine auf dem Seitenstreifen, die Front zum Wasser gerichtet. Sie war sauber und neu, bis auf eine flache Delle über dem rechten Hinterrad. Ein Wagen, der in eine Einfahrt drei Orte weiter gehörte und nicht im Regen am Rand von nirgendwo parken sollte. Ein Mann saß hinter dem Steuer. Er telefonierte nicht. Er wartete auch nicht ab, bis der Sturm nachließ. Er saß einfach da, die Hände gefaltet, und beobachtete die fünf, als sie vorbeifuhren, mit dem Blick von jemandem, der sich sein Urteil längst gebildet hatte. Chase hob aus reiner Kleinstadtgewohnheit die Hand zum Gruß, ließ sie dann aber auf halbem Weg wieder sinken. Der Mann winkte nicht zurück. Er bewegte sich überhaupt nicht. Sein Kopf drehte sich langsam und gleichmäßig, folgte ihnen die Straße hinunter, und die Scheibenwischer glitten einmal über das Glas, verdeckten sein Gesicht, glitten zurück und zeigten es wieder. Er sah immer noch zu ihnen herüber. Finn richtete den Blick nach vorn und trat fester in die Pedale. Hinter ihnen, unter Wind und Regen, sprang ein Automotor an. Kapitel 2 - Aus dem Sturm Finn Mercer schob sein Fahrrad in die Garage und blieb tropfend stehen. Wasser lief von seiner Jacke und sammelte sich auf dem Betonboden. Jude lehnte sein eigenes Rad an die Wand und schüttelte sich den Regen aus den Haaren. „Ihr zwei seht aus, als wärt ihr nach Hause geschwommen“, sagte ihre Mutter von der Küchentür aus. Sie hielt ein Geschirrtuch in der Hand, und ihr Blick glitt sofort über ihre Gesichter, dann über ihre Hände, dann wieder zurück. „Blutet jemand?“ „Nur nass“, sagte Finn. „Und aufgeschrammt“, sagte Jude. „Und beklaut. Jemand hat unsere Werkzeuge gestohlen, Mom. Alle fünf Rollen. Direkt von den Rädern, während eine Decke versucht hat, uns umzubringen.“ Laura Mercer schnappte nicht nach Luft. Dafür war sie nicht der Typ. Sie sah Jude einen langen Moment an, stellte offenbar fest, dass noch alle Gliedmaßen dran waren, und deutete zur Treppe. „Trockene Sachen. Danach erzählt ihr mir alles, und zwar die echte Version. Nicht die, in der ihr die ganze Zeit brav Hausaufgaben gemacht habt.“ Der Truck ihres Vaters fuhr vor, noch bevor sie sich umgezogen hatten. Finn hörte die Tür, hörte die leisen Stimmen im Flur, und als die Brüder in trockenen Hoodies wieder nach unten kamen, saß Gavin Mercer, früher Detective in Port Arbor und inzwischen Chef seiner eigenen Privatdetektei, bereits mit hochgekrempelten Ärmeln am Küchentisch. Vor den leeren Stühlen dampften zwei Becher heißer Kakao. Er hatte keinen Notizblock vor sich liegen. Das war die erste Überraschung. Er lehnte sich nur zurück und sah sie an. „Eure Mutter sagt, ein Haus hätte versucht, euch die Decke auf den Kopf fallen zu lassen, und während des Lärms ist jemand mit euren Werkzeugen verschwunden“, sagte er. „Hinsetzen. Erzählen.“ Finn erzählte. Die Fahrt hinaus, das neue Brett vor dem kaputten Fenster, die frischen Reifenspuren im Matsch, den Schrei von oben, den herabstürzenden Balken. Dann den Schuppen und die leeren Halterungen dort, wo vorher fünf Werkzeugrollen gewesen waren. Jude ergänzte die Stellen, die Finn nüchtern hielt, also vor allem die beängstigenden. „Die Halterungen waren nicht abgerissen“, sagte Jude. „Sie waren geöffnet. Jemand wusste genau, wie Fahrradtaschen funktionieren, und hat sich Zeit gelassen.“ Gavins Kiefer spannte sich an, nur ein wenig. Er nahm seinen eigenen Becher hoch und stellte ihn wieder ab, ohne zu trinken. „Der Balken war angesägt?“ „Saubere Schnitte“, sagte Finn. „Keine Fäulnis. Jemand wollte, dass er runterkommt.“ Einen Moment lang sagte ihr Vater nichts. Dann tat er etwas, das Finn am Esstisch erst zwei Mal zuvor bei ihm gesehen hatte, beide Male, als ein Fall bei der Arbeit zu etwas Schlimmerem geworden war als nur einem Fall. Er wurde ganz still. „Ich sage euch jetzt, was ich weiß“, sagte Gavin. „Einmal. Ihr seid alt genug für Fakten, nicht für Vermutungen.“ „Okay“, sagte Finn. „Seit drei Monaten wird darüber geredet, dass nachts Boote an diesem Küstenabschnitt unterwegs sind. Keine Fischerboote. Sondern solche, die Dinge transportieren, die niemand bei Tageslicht transportiert sehen will.“ Er drehte seinen Becher auf dem Tisch um ein Viertel. „Dieses Haus auf der Klippe liegt über einer Bucht, die man von der Straße aus nicht sehen kann. Tiefes Wasser, Felswände, ein privater Aufstieg. Wenn ich Schmuggelware bewegen wollte, ohne dass jemand auf der Straße etwas davon mitbekommt, würde ich es genau dort machen.“ Jude beugte sich vor. „Und die Geistergeschichte hält alle fern.“ „Genau“, stimmte Gavin zu. „Niemand besucht ein Spukhaus. Und ein Haus, das einen neugierigen Jungen fast umbringt, bleibt erst recht leer.“ „Wem gehört das Haus?“, fragte Finn. „Auf dem Papier gehört es immer noch zum Nachlass von Malcolm Castell“, sagte Gavin. „Er ist vor zwei Jahren gestorben, und das Nachlassverfahren ist seitdem ein einziges Durcheinander. Eine Briefkastenfirma behauptet, ihr gehöre das Grundstück, aber niemand konnte den Anspruch beweisen, und es gibt keinen rechtmäßigen Verwalter, der sich darum kümmert.“ Sein Mund wurde schmal. „Sehr praktisch für denjenigen, der es benutzt.“ „Castell“, wiederholte Jude, als würde er den Namen irgendwo abspeichern. Finn spürte, wie die Kälte aus seinen nassen Socken nach oben kroch und sich irgendwo hinter seinen Rippen festsetzte. „Also ist es echt. Keine Geschichte.“ „Echt genug, dass ich heute Abend ein paar Leute anrufe, die etwas dagegen unternehmen können.“ Gavin stand auf, und da war er, der Moment, auf den Finn gewartet hatte. Der Moment, in dem ihr Vater ihnen sagte, sie sollten im Haus bleiben und die Erwachsenen das regeln lassen. Doch der kam nicht. Stattdessen sah Gavin die beiden einen langen Augenblick an, und etwas in seinem Gesicht veränderte sich, so wie immer, wenn er beschloss, einen nicht wie ein Kind, sondern wie einen Kollegen zu behandeln. „Ihr habt bemerkt, worauf es ankommt. Frische Spuren, ein durchtrennter Balken, die Taschen, die ausgehakt und nicht abgerissen waren.“ Er sagte es wie eine Aufzählung von Fakten, nicht wie ein Lob, wodurch es sich irgendwie umso mehr wie eines anfühlte. „Das ist mehr, als mir irgendjemand sonst bisher gebracht hat.“ Laura kam aus dem Flur, das Handy bereits in der Hand, mitten in einer Nachricht an irgendwen. Sie bekam das Ende noch mit und warf Gavin einen Blick zu, den Finn nicht deuten konnte. „Sie gehen nicht zu diesem Haus hoch“, sagte sie. „Werden sie nicht“, stimmte Gavin zu. „Ich habe Harkness schon wegen des Balkens, der Werkzeuge und der Limousine angerufen. Wenn ihr morgen nach diesen Rollen sucht, bleibt ihr auf der öffentlichen Straße und auf dem markierten Uferweg. Die Standortfreigabe bleibt an. Ihr überquert nicht die Kette, geht nicht in die Nähe der Einfahrt, klettert nicht zum Haus hinauf und nähert euch keinem Auto. Wenn sich irgendetwas falsch anfühlt, ruft ihr an und kommt nach Hause. Keine Diskussion.“ „Ihr kommt beide zurück“, sagte Laura. Sie drückte das Handy an ihre Brust. „Bei Tageslicht. Meldet euch an der Kane-Abzweigung. Um zwölf seid ihr zu Hause. Das ist die Regel.“ „Das ist die Regel“, sagte Gavin. Jude war schon von seinem Stuhl aufgesprungen. „Abgemacht. Erledigt. Unterschrieben.“ Finn bewegte sich nicht ganz so schnell. Er beobachtete seinen Vater, der sich zum Fenster und der dunklen Bucht dahinter gewandt hatte und so dastand, wie ein Mann dasteht, wenn ihm gerade klar geworden ist, dass etwas Kleines in Wahrheit etwas Großes ist. Sie fuhren im ersten Licht des Tages los, während der Wind von der Breakwater Bay scharf und salzig herüberwehte. Über Nacht hatten sich die Wolken gehoben, standen nun hoch und dünn am Himmel, doch die Kälte in der Luft ließ Finn froh sein über seinen Hoodie. Nachdem die Werkzeugrollen verschwunden waren, hatte er den kleinen Schraubenschlüssel aus der Rahmentasche in die Innentasche seiner Jacke gesteckt. Seine Hand wanderte immer wieder dorthin und drehte das alte, vom Daumen glatt geriebene Ding hin und her. Nach der Bestandsaufnahme der Werkzeuge hatte er auch die Stirnlampe mit Rotlicht in dieselbe Tasche geklemmt. „Du machst wieder das mit dem Schraubenschlüssel“, sagte Jude und rollte neben ihm her. „Ich mache gar nichts.“ „Du hast ihn bestimmt schon vierzigmal gedreht. Klärt ihr zwei gerade was miteinander?“ „Das hilft mir beim Denken.“ „Das hilft mir zu merken, dass du nervös bist“, sagte Jude, grinste dabei jedoch. Dann verschwand das Grinsen, weil sie die Abzweigung erreicht hatten und keiner von beiden langsamer wurde, um zu den Bäumen hinaufzusehen, hinter denen das Haus verborgen lag. Sie ließen die Fahrräder hinter dem abblätternden Schuppen am Straßenrand zurück, außer Sichtweite von der Straße, und machten sich auf den Weg den Uferpfad hinunter. Sie fanden die Werkzeuge nicht. Keine Rolle, keinen Schraubenschlüssel, nicht einmal den kleinsten Fetzen Segeltuch. Aber Jude fand etwas Besseres, als er dort im Schlamm in die Hocke ging, wo der Pfad auf die Felsen traf. „Finn.“ Finn kniete sich neben ihn. Reifenspuren, tief und frisch, das Profil breit und grobstollig, ganz anders als bei einem normalen Auto. Die Ränder waren noch scharf, nicht vom Wind verwischt. „Letzte Nacht oder heute Morgen“, sagte Finn. Jude fotografierte sie aus drei Winkeln, ging dann zu einem flachen Stein und berührte mit zwei Fingern einen dunklen, glänzenden Streifen. Er rieb die Finger aneinander und verzog das Gesicht. „Kein Motoröl. Dickflüssiger. Vielleicht Bootsfett.“ Er hielt Finn die Finger hin. „Riech mal.“ „Ich glaube dir auch so.“ Zehn Meter weiter fand Finn zwischen zwei Steinen eingeklemmt eine zerdrückte Zigarettenschachtel mit fremder Schrift darauf. Er fotografierte sie, ohne sie zu berühren, genau wie Gavin es ihm vor langer Zeit beigebracht hatte. „Keiner in unserem Alter raucht so was“, sagte Jude. „Da hat jemand hier rumgestanden und auf ein Boot gewartet.“ Finn sah zur Klippe hinauf und ging im Kopf die Karte durch. „Wir müssen das Wasser sehen. Alles. Nicht von hier unten.“ „Der nördliche Felsvorsprung“, sagte Jude. „Da sind wir als Kleine hochgeklettert.“ „Wir sind immer noch klein.“ „Du weißt, was ich meine.“ Sie kletterten hinauf. Es war steil, aber nicht halsbrecherisch, wenn man die richtigen Griffe kannte, und die kannten sie. Nahe am oberen Rand lag ein flacher Granitabsatz unter einem niedrigen Überhang, vom Wasser aus nicht zu sehen. Sie setzten sich mit dem Rücken an den Fels, holten das Fernglas und die Kamera mit dem langen Objektiv heraus. Von hier oben stimmte die Karte. Die Bucht öffnete sich unter ihnen, ein schmaler Einschnitt, auf drei Seiten von Felsen eingefasst, von der Straße aus unsichtbar, vom Wasser her jedoch deutlich zu erkennen. Und das Haus darüber schlief nicht. „Seil am Pfad“, murmelte Jude, die Kamera am Auge. „Neues Seil. Weiß, nicht verwittert.“ „Und der Steg ist gestrichen worden.“ Finn stellte das Fernglas scharf. Ein kurzer Holzsteg ragte in die Bucht, ein Abschnitt dunkler als der Rest, frisch. Darüber stieg ein dünner grauer Faden aus dem Schornstein und löste sich im Himmel auf. „Jemand hat heute Morgen Feuer gemacht.“ „Geister müssen sich nicht warmhalten“, sagte Jude. „Geister streichen keine Stege.“ Finn zog sein Notizbuch heraus, und weil die hellen Seiten das Licht reflektierten, schaltete er für eine Sekunde die rote Stirnlampe ein, um schreiben zu können. Der karmesinrote Schein reichte gerade, damit er seine eigene Hand sah, aber nichts, was ein Beobachter unten bemerkt hätte. Jude warf ihm einen Blick zu. „Okay, das ist tatsächlich clever.“ Finn klickte sie wieder aus, klemmte sie weg, und sie beobachteten weiter. Zehn Minuten später kam das erste Boot. Es kam von Süden herüber, flach, schnittig und schnell, ein Motorboot mit einem zu sauberen Rumpf und zu scharfen Linien, um irgendein Fischerboot zu sein. Es hielt direkt auf die Einfahrt der Bucht zu, als hätte es das schon hundertmal gemacht. „Kamera“, sagte Finn. „Jetzt.“ „Schon dabei.“ Jude schoss eine Serie. „Keine Nummern. Nicht am Bug, nicht am Heck. Das ist nicht legal.“ „Das ist Absicht.“ Dann bog ein zweites Boot um die nördliche Landspitze, größer, ein Kajütboot mit zwei Männern an der Reling, und es kam langsam und zielstrebig näher und schnitt dem kleineren Boot kurz vor der Einfahrt zur Bucht den Weg ab. Die beiden Boote umkreisten einander. Selbst aus einer halben Meile Entfernung konnte Finn die Umrisse der Männer erkennen: Einer fuchtelte mit scharfen, wütenden Bewegungen durch die Luft, der andere stand nur da, die Arme verschränkt, und sah zu, geduldig wie jemand, der darauf wartet, dass das Wasser kocht. „Sie streiten“, sagte Jude. „Oder Schlimmeres.“ Der Knall kam flach und hart über das Wasser, endgültig, und prallte von der Klippe unter ihnen zurück, sodass sie beide zusammenzuckten. Das war keine Fehlzündung. Das war ein Schuss. Das kleine Boot riss scharf nach Backbord. Der Mann am Steuer zuckte zusammen oder stürzte, Finn konnte es nicht erkennen, und der Bug schlingerte unkontrolliert herum und krachte mit einem Kreischen von Metall gegen das größere Boot. Dann kenterte das kleine Boot. Es ging schnell, die Bordwand tauchte unter, das ganze Ding drehte sich in brodelndem weißem Wasser, und der Mann wurde hinausgeschleudert. Fünfzig Yards entfernt tauchte er wieder auf, eine Hand auf die Schulter gepresst, den Kopf kaum über den Wellen. Das große Boot hielt nicht an. Es drehte eine langsame Runde, ohne Eile, fast träge, dann gab es Gas und jagte hinaus in die offene Bucht. Hinter der Landspitze verschwand es und ließ nur ein breiter werdendes V aus Kielwasser zurück, einen Mann im Wasser und sonst nichts. Finn senkte das Fernglas. Seine Hände zitterten. „Sie haben auf ihn geschossen und ihn einfach zurückgelassen“, sagte Jude. Seine Stimme klang plötzlich flach und klein. „Sie haben ihn einfach zurückgelassen.“ Unten in der Bucht versuchte der Mann zu schwimmen, zog mit einem Arm unbeholfen durchs Wasser, während der andere an seine Schulter gepresst blieb. Und er verlor den Kampf. Die Strömung hatte ihn erfasst und zog ihn auf die Felsen zu, wo die Wellen weiß brachen. Finn hatte schon sein Handy draußen. Kein Empfang. Er drehte es, hob es höher, suchte an der Klippe nach einem einzigen Balken Signal. Nichts. Der Fels schluckte den Empfang genau wie an dem Tag, als die Decke eingestürzt war. „Jude?“ Jude sah auf sein eigenes Handy und schüttelte den Kopf. Sie sahen einander an. Die Küstenstraße war leer. Kein Haus blickte auf diesen Abschnitt des Wassers hinunter. Niemand würde kommen, weil niemand sonst davon wusste. „Wir müssen ihn holen“, sagte Jude. Finn war bereits auf den Beinen. Es war keine Entscheidung, nicht wirklich. Fünfzig Yards draußen ertrank ein Mann, und in diesem Moment gab es auf der Welt niemanden außer ihnen beiden. Sie hatten den Wassersicherheitskurs im Gemeindezentrum gemacht. Sie konnten rudern. Sie würden nicht in die Nähe des Hauses gehen und niemanden verfolgen. Sie würden einen Mann aus dem Wasser ziehen, bevor er endgültig unterging. Sie ließen die Fahrräder und die Ausrüstung oben zurück und rannten los. Der Abhang nach unten war schlimmer, als Finn ihn in Erinnerung hatte. Loses Gestein und Gestrüpp rutschten unter ihren Füßen weg, und sie rannten halb, stürzten halb, klammerten sich an Äste, um nicht kopfüber hinunterzuschießen. Unten bestand das Ufer nur aus Felsbrocken, Gras und klatschenden Wellen, und Finn entdeckte als Erstes Sam Kanes altes Ruderboot, das hinter einem Vorhang aus Strandgras hochgezogen lag. KANE war in den verwitterten Heckspiegel eingebrannt, und zwei Ruder waren innen festgebunden. „Hilf mir“, sagte er. Sie zerrten es kratzend über die Steine und schoben es in die Brandung. Die Kälte fuhr Finn wie ein Schock durch die Schuhe, und die Strömung packte den Rumpf, kaum dass er schwamm. Er kletterte hinein und griff nach den Rudern. Jude stieß sie ab und sprang hinterher ins Boot, wobei er sie fast beide zum Kentern brachte. „Ruder!“, schrie Jude. Finn ruderte. Die Strömung war ein verborgener Fluss, kalt und gnadenlos, und jeder Ruderschlag kämpfte dagegen an. Jude kniete im Bug, eine Hand an der Bordwand, den Blick suchend über das Wasser gerichtet. „Links! Noch fünfzig Meter!“ Finn zog, bis seine Schultern brannten. Jetzt konnte er den Mann sehen, eine dunkle Gestalt, die in der Dünung auftauchte und wieder absackte. Ein Arm kam einmal hoch, schwach, dann war er verschwunden. „Er geht unter!“ Jude beugte sich weit über den Bug und streckte die Hand aus. Finn rammte die Ruder tief ins Wasser und legte alles, was ihm noch blieb, in den nächsten Zug. Zehn Meter. Fünf. Die Strömung versuchte, sie herumzureißen, und er hielt mit dem Backbordruder hart dagegen, die Zähne fest zusammengebissen. Der Mann drehte sich in der Dünung, das Gesicht gerade noch über Wasser, die Augen geschlossen, der Mund offen. Sein Arm hob sich ein letztes Mal, kaum noch sichtbar, dann sank er. Jude griff über das schwarze Wasser hinaus, streckte sich bis in die Fingerspitzen und packte zu. Kapitel 3 - Der Mann, der verschwindet Jude griff zu. Seine Hand schloss sich um ein kaltes Handgelenk, und dieses Handgelenk wollte wied