Le Braquage de la Vieille Tour

Chapitre 1 - Pourquoi ici ? La route du port sentait le sel, le diesel et la marée basse, ce qui, pour Finn Mercer, quinze ans, ressemblait beaucoup à six heures du matin un dimanche. Il lisait la plaque d’un camion frigorifique qui tournait au ralenti près du quai numéro quatre, non pas parce qu’il soupçonnait le camion de quoi que ce soit, mais parce que lire les plaques était simplement quelque chose que ses yeux faisaient tout seuls, comme d’autres se faisaient craquer les doigts. Son frère Jude, quatorze ans, le dépassa à toute vitesse sur un vélo électrique gris mat et dispersa toute une assemblée de mouettes. — Le Wi-Fi du ferry est encore en panne, annonça Jude sans ralentir, ni expliquer pourquoi il était allé vérifier. Tout le port fonctionne avec des algues et un hamster au bout du rouleau. Finn le rattrapa au virage où les quais de travail cédaient la place aux embarcadères des ferrys. Le soleil était encore bas, dur, posant sur l’eau une fine peau d’argent. Dans une heure, la promenade serait envahie de touristes en coupe-vent assortis, mais pour l’instant, la ville appartenait aux camionnettes de livraison, à un joggeur obstiné et à deux frères qui traitaient les abords de Port Arbor comme un itinéraire qu’on leur aurait confié. — À gauche ou à droite ? demanda Jude, parfaitement immobile au panneau stop sans poser le pied par terre, comme il s’y entraînait depuis deux étés juste pour rendre Finn dingue. Finn jeta un coup d’œil au planning de déchargement scotché sur la porte de la poissonnerie. — À droite. Le camion d’Anchor Line bloque la ruelle du quai jusqu’à sept heures. — T’es la seule personne au monde à connaître par cœur les horaires de livraison du poisson. — Il faut bien que quelqu’un le fasse. Jude augmenta l’assistance d’un cran. — Course jusqu’aux marches de la conserverie. — Pas de course. Le gravier est instable près de la boutique d’appâts, tu vas te vautrer. Mais Jude était déjà parti, les pneus ronronnant sur la route, et Finn était déjà lancé à sa poursuite, parce que leurs matins avaient toujours cette forme-là. Jude fonçait avec son corps, Finn suivait avec ses yeux, et à eux deux, ils connaissaient tous les raccourcis, tous les nids-de-poule, tous les chiens qui allaient aboyer et tous ceux qui se contenteraient d’y penser. Port Arbor épousait la côte comme un couteau de poche replié. Le port d’un côté, enroulé autour du terminal des ferrys. Les collines abruptes couvertes de pins de l’autre. Tout ce qui se trouvait au milieu, les ruelles touristiques, les poissonneries et les passages pavés réservés au service, pouvait se traverser en dix minutes sur deux roues quand on était bon, et en huit quand on était Jude. C’était une ville faite pour marcher, ce qui en faisait une très mauvaise ville pour conduire vite. Il fallait être malin. Ou désespéré. Ils longeaient le parking public de Stern Wharf quand un cri déchira l’air au-dessus du bitume. C’était Chase Morgan, debout à côté d’une place de stationnement vide, une main encore suspendue dans le vide, à l’endroit où aurait dû se trouver le toit d’une voiture. Sa bouche était ouverte. Tout son visage s’était vidé, comme un écran qui venait de perdre le signal. La voiture partait sans lui. C’était le cabriolet bleu nuit, le deux-places à capote souple que le père de Chase polissait à la main tous les dimanches dans l’allée, comme s’il s’agissait d’une petite religion bleue. Là, il sortait de sa place en marche arrière par à-coups et heurta une poubelle assez fort pour l’envoyer tournoyer sur le parking, couvercle projeté au loin. Le conducteur portait un coupe-vent sombre et une casquette enfoncée très bas. Pas de visage. Juste des mains rapides sur le volant et aucune intention de s’arrêter. Pendant une seconde entière, Finn se figea. Son cerveau déroula aussitôt une liste. Voiture volée. Occupée. En mouvement. Quelqu’un va se faire renverser. Le cerveau de Jude ne fit aucune liste. Il prit une décision. Il enclencha l’assistance à fond et fila derrière le cabriolet comme s’il venait d’être catapulté. — Jude ! Finn s’était déjà élancé lui aussi, pneus bourdonnants, ses jambes rattrapant une décision qu’elles semblaient avoir prise toutes seules. — Jude, on devrait d’abord appeler les flics ! — Le temps qu’ils envoient une voiture, il sera déjà sur la route côtière ! Jude se pencha si fort dans le virage de Dock Street qu’il faillit embrasser une pile de casiers à homards. — On est les seuls à l’avoir en visuel ! Finn détesta constater que le calcul tenait debout. Le front de mer était vide, à part deux ou trois dockers qui auraient aussi bien pu se trouver sur la lune. Le cabriolet dérapa sur Harbor Row, et le moteur gronda. — Prends large, lança Finn, le guidon tremblant sous ses paumes. — Il va accrocher l’entrée de la ruelle. C’est exactement ce qu’il fit. Le cabriolet racla une rambarde métallique et y laissa une belle trace argentée, puis se glissa dans l’étroit passage entre le marché aux poissons et le bureau du ferry. Jude suivit, se baissant sous une barrière de chargement qui pendait, retenue par une seule chaîne. Finn enregistra tout malgré lui. Une entaille fraîche sur l’aile passager. Le feu arrière droit fendu. Le conducteur penché sur le volant comme un homme pressé d’attraper un bus. Au quai de chargement, un employé sortait une cuve remplie de glace pilée. Le cabriolet fit une embardée. Jude vira encore plus sec, faisant grimper sa roue avant sur le trottoir avant de redescendre dans une secousse qui fit cliqueter sa chaîne comme des dents déchaussées. — Tu l’as ? cria Finn. — Je le rattrape dans les lignes droites. Je le perds dans les virages. Les virages, c’est de la triche. Ils débouchèrent dans la voie de service derrière les boutiques de la promenade, et cette fois, le matin était réveillé. Une camionnette de livraison tournait au ralenti près de la boulangerie. Des cagettes de laitue attendaient devant l’épicerie, couvertes de condensation dans le froid. Le cabriolet fonça droit dans une pile de cartons et envoya des pans de carton ondulé voler dans les airs comme une nuée d’oiseaux affreux et effarés. Jude se faufila au millimètre entre la camionnette et un scooter garé, son moteur gémissant sous l’effort. Finn resta deux longueurs de vélo en arrière et s’obligea à respirer calmement. Quelque chose le démangeait, même à près de quarante kilomètres à l’heure. Le voleur choisissait sans cesse les mauvaises rues. Toujours loin des grandes artères. Toujours vers les ruelles étroites, là où une voiture longue et basse devenait une catastrophe annoncée. Si on venait de voler un cabriolet et qu’on voulait disparaître, on fonçait sur Harbor Row, puis sur la route côtière, et on disparaissait. Ce type faisait exactement l’inverse. — À gauche sur Kettle ! cria Finn. Jude prit le virage si violemment que son pneu arrière dérapa sur une pellicule visqueuse d’écailles de poisson. Il rattrapa la trajectoire, lâcha un mot que leur père faisait semblant d’ignorer qu’ils connaissaient, puis relança de plus belle. Le voleur, lui aussi, commençait à peiner. Le rétroviseur latéral de la voiture racla l’angle en granit d’un bâtiment et se replia dans un claquement sec, comme une règle qu’on brise, puis le cabriolet embarda vers la droite. Loin de la colline. Loin de l’autoroute. Vers les voies ferrées. La ligne ferroviaire côtière longeait la bordure intérieure de la ville, dissimulée derrière un talus envahi de sumacs et un vieux grillage fatigué. Une route de maintenance en gravier courait à côté, empruntée par les équipes techniques et, le jeudi, par les camions de recyclage. Le cabriolet bondit sur le gravier en projetant des pierres, et Jude s’élança à sa suite sans même ciller. La route se défendit. Des éclats de schiste roulèrent sous les pneus de Finn. Jude dépassa tout ce que Finn aurait considéré comme une vitesse raisonnable, chassa de l’arrière une fois, puis deux, manqua presque de coucher complètement le vélo, et pourtant tint bon. La poussière envahit la bouche de Finn. Quelque part devant, sur la gauche, un sifflet de train retentit, long et grave, comme si le jour se raclait la gorge. À travers le voile de poussière, Finn vit le conducteur baisser les yeux. Un simple mouvement de tête, vers le siège passager, où deux mallettes plates et noires étaient coincées sous un manteau sombre. Puis vers l’horloge du tableau de bord. Ce n’était pas le regard d’un homme perdu. C’était celui d’un homme qui vérifiait s’il était encore dans les temps. Les hangars de stockage se resserrèrent autour d’eux. Des boîtiers de signalisation. L’air devint plus âcre, chargé de créosote et de rouille. Devant, le gravier s’élargissait en une voie de traverse sous un panneau délavé. BRIAR JUNCTION. Le cabriolet disparut derrière un hangar en tôle ondulée pendant six ou sept secondes. Une portière côté passager claqua. Une deuxième silhouette bougea dans l’ouverture, basse et rapide, traînant les deux mallettes plates par une porte de service ouverte. Puis la voiture réapparut à toute vitesse, le siège passager désormais vide. Finn enregistra le changement sans le comprendre ; Jude, lui, coupait déjà à travers le talus. Jude vit l’ouverture le premier. Il voyait toujours l’ouverture le premier. Il obliqua violemment à travers un talus bas, ses pneus mordant dans les mauvaises herbes, avec l’intention de couper la route au cabriolet avant qu’il puisse repartir vers la ville. C’était trop agressif et probablement stupide, mais ça fonctionna quand même. Cela força le voleur à réagir. Les feux stop s’embrasèrent. La voiture dérapa de côté, s’immobilisa net, et la portière s’ouvrit à la volée. Le conducteur jaillit d’un seul mouvement, déjà lancé au pas de course quand ses pieds touchèrent le gravier. Taille moyenne, silhouette compacte, il bougeait comme quelqu’un qui avait déjà fui plus d’une fois. Il traversa le terrain à découvert en direction de la fente noire entre un hangar en tôle ondulée et le talus abrupt de la voie ferrée. Puis, à l’entrée du passage, il s’arrêta. Il tourna la tête et les regarda. Pas effrayé. Pas pressé. Il prit une demi-seconde qu’il n’avait aucune raison de prendre, et pendant ce bref instant, il observa les deux garçons et leurs vélos comme on consulte une météo qu’on connaît déjà. Le visage fermé. Indifférent. Presque un peu ennuyé, comme s’il les rangeait dans une catégorie dont il s’occuperait plus tard. Puis il s’enfonça dans l’obscurité entre le hangar et le talus, et les ombres se refermèrent sur lui comme de l’eau. La voiture resta là, portière ouverte, le moteur cliquetant doucement. Un frisson glacé glissa le long de la nuque de Finn, et ça n’avait rien à voir avec le vent venu des rails. Les voleurs fuyaient. Les voleurs paniquaient. Les voleurs ne s’arrêtaient pas pour mémoriser votre visage comme s’ils avaient tout le temps du monde. Jude dérapa près de lui et sauta de son vélo. — Je l’ai ! — Attends. Finn freina brusquement à côté de lui, la poitrine battant comme un tambour. — Jude. Attends. Mais Jude avait déjà fait trois pas dans le passage, les yeux plissés pour percer l’obscurité. Au-delà, Finn distinguait des palettes brisées, des détritus et, plus loin, un enchevêtrement d’aiguillages et de tunnels de maintenance où aucun d’eux n’avait jamais mis les pieds. — On ne sait pas ce qu’il y a là-derrière, dit Finn en attrapant son frère par l’épaule. Et je n’ai vraiment pas aimé son regard. Tout le corps de Jude restait tendu, prêt à partir. Pendant une seconde, il résista à la prise de Finn. Puis la tension le quitta et il expira d’un coup. — D’accord, lâcha-t-il. Mais il est en train de filer. — Pas avec la voiture. Pour l’instant, c’est ça qui compte. Ils s’approchèrent ensemble du cabriolet. Par pur réflexe, Finn s’obligea à s’arrêter et à observer avant de toucher quoi que ce soit. Regarder avant de toucher. Leur père le leur avait répété si souvent que ce principe vivait désormais dans les mains de Finn plutôt que dans sa tête. Ce n’était même plus une règle. C’était plutôt comme un battement de cœur. Siège conducteur vide. Clés encore suspendues au contact. Et là, sur le plancher côté passager, à moitié glissé sous le tapis en caoutchouc, un outil métallique fin, muni d’une petite roue en carbure à une extrémité et d’une poignée moulée pour tenir dans la main. Finn s’accroupit en gardant soigneusement ses doigts à distance. — C’est un coupe-verre. Un bon. Personne ne se balade avec ça pour voler une voiture. — Alors pourquoi il y en a un dans une voiture volée ? demanda Jude. Sans vraiment poser la question. Finn contourna la voiture jusqu’à la portière du conducteur. Quelque chose s’était accroché dans le loquet métallique de la poignée et, sur la peinture bleue, ça ressortait comme un signal d’alarme. Un seul cheveu. Ni brun, ni blond, ni ce châtain roux que certains appellent auburn par politesse. Rouge. Vraiment rouge. Le rouge d’un crayon qu’on aurait baptisé Camion de Pompiers. Jude se pencha à côté de lui pour regarder. — D’accord. Ça, c’est une perruque. — Peut-être. — Finn. Personne n’a des cheveux de cette couleur naturellement. C’est du rouge de boutique de déguisements. Il veut qu’on regarde les cheveux, pas son visage. Finn ouvrit la bouche pour répondre quelque chose de prudent, du genre qu’il ne fallait pas tirer de conclusions trop vite. Puis il repensa à la façon dont l’homme s’était retourné pour les regarder, tranquille comme un dimanche matin, et il la referma. Jude avait peut-être raison. Jude avait une agaçante tendance à avoir raison. Jude activa l’appareil photo de son téléphone et prit un plan large, puis un gros plan du cheveu, exactement là où il se trouvait. — L’insaisissable cheveu rouge, murmura-t-il d’un ton plat et solennel, comme un type qui commente un documentaire animalier, capturé dans son habitat naturel. Finn attrapa deux sachets propres à fermeture dans la poche de premiers secours de son kit de vélo, puis s’arrêta. — Non. On le laisse là. Il plaça les deux vélos entre l’indice et les rafales les plus fortes, photographia le coupe-verre sous trois angles et garda ses mains loin du loquet. Deux pièces à conviction. Et beaucoup plus qu’une seule question. Jude fixait l’ouverture noire dans laquelle l’homme avait disparu. — On pourrait encore le rattraper. — On pourrait aussi se faire coincer, répondit Finn en sortant déjà son téléphone. Il y a peut-être quelqu’un d’autre là-dessous. Je préfère donner une voiture aux flics que leur montrer un trou en leur disant de nous croire sur parole. Il appela les secours. Route d’accès de Briar Junction, ligne ferroviaire côtière, à environ trois kilomètres à l’est de la gare, chercher le lierre sur la borne kilométrique. Cabriolet volé, retrouvé. Conducteur parti à pied vers le talus. Deux gamins à vélo, deux pièces à conviction toujours en place, rien n’a été touché. La voix de l’opératrice revint calme et franche. — Une patrouille est en route. Douze minutes. Ne le suivez pas. Restez où vous êtes. Finn raccrocha. — Douze minutes. Il consulta sa montre analogique rayée et grava l’heure dans sa tête. Son téléphone était un marécage d’alertes et d’avertissements de batterie faible. La montre, elle, lui donnait une seule information nette : l’heure, rien de plus. Jude envoya un caillou rouler dans les mauvaises herbes d’un coup de pied. — Dans douze minutes, il aura pris trois kilomètres d’avance. — Ou il sera assis dans un tunnel dont on ignore l’existence, en train de nous regarder attendre. Finn glissa son téléphone dans son sac. Il n’aimait pas la facilité avec laquelle cette deuxième possibilité venait de lui sortir de la bouche. Alors ils attendirent. Le cabriolet cliquetait en refroidissant. Une mouette passa au-dessus d’eux, silencieuse et fouineuse. Finn s’appuya sur son guidon et, parce que ses mains n’avaient rien à faire, ses yeux se mirent en quête d’une occupation. Le boulot qu’ils trouvèrent, c’était ça. La voie d’accès venait mourir ici, à Briar Junction, dans une aire de retournement grossièrement recouverte de gravier. De l’autre côté de la route, une vieille rangée de boutiques aux vitrines condamnées se tenait en retrait. Côté rails, le couloir s’ouvrait sur des broussailles et du grillage, et les deux voies partaient vers l’intérieur des terres, droites comme une règle tracée par quelqu’un qui en voulait aux courbes. Aucune maison ne donnait sur les rails. Aucune caméra de circulation ne visait l’aire de retournement. Rien, ici, à part les rails, le gravier et cette voie morte qui filait vers une tache de brume matinale. Et tout au bout de cette ligne de mire parfaitement droite, au-dessus de la cime des arbres, se dressait le château d’eau, pareil à une vieille sentinelle rouillée qu’on aurait oubliée à son poste. Hors service depuis des années. La moitié des barreaux de son échelle avaient disparu. La cuve portait des plaques d’apprêt gris là où la peinture avait cédé. Finn regarda la voiture, puis la tour. Puis de nouveau la voiture. Son esprit finit par mettre le doigt sur ce qui le démangeait depuis Harbor Row, et les mots lui échappèrent avant qu’il puisse les retenir. — Pourquoi ici ? Jude se tourna vers lui. — Quoi ? — La route est par là. Finn pointa vers l’ouest, en direction du grondement lointain de la voie côtière. Le ferry est par là. Quand tu voles une voiture et que tu veux disparaître, tu l’abandonnes près d’autres voitures. Ou au terminal, là où personne ne lève les yeux. Il pivota lentement sur lui-même, embrassant les hangars, le gravier, le vide. Mais lui, il s’est battu pour venir jusqu’ici. Pourquoi ? Jude ne répondit pas tout de suite. Il avança jusqu’au pare-chocs avant du cabriolet et se planta exactement à l’endroit où l’homme s’était tenu avant de prendre la fuite. De là, en regardant le long du couloir, il n’y avait qu’une seule chose à voir. Les rails pointaient droit vers le château d’eau. Comme une flèche. Comme si on les avait posés là pour ça. — Il ne cherchait pas à fuir le port, dit Jude d’une voix plus basse, toute trace de plaisanterie disparue pour une fois. Il cherchait à rejoindre quelque chose. Quelque chose qu’il savait trouver ici. Finn vint se placer à côté de lui, et tous deux regardèrent la ligne de rails silencieuse jusqu’à la tour sombre qui se détachait sur le ciel pâlissant. Trop loin pour l’atteindre à pied avant qu’on puisse le rattraper. Trop à l’écart pour que ce soit un hasard. Derrière eux, le cabriolet attendait, portière ouverte, les clés oscillant encore, vide à l’exception du fantôme d’un homme qui leur avait laissé un outil pour découper le verre, un impossible cheveu roux, et un regard que Finn savait déjà qu’il reverrait ce soir en fermant les yeux. Quelque part sur les rails, l’avertisseur du train retentit de nouveau, long et grave. Et là-bas, au point de fuite, la vieille tour attendait ce que l’homme aux cheveux roux avait parcouru tout ce chemin pour venir faire. Chapitre 2 - Ce que la police peut garder Le poste de police de Port Arbor sentait le café brûlé et le produit rose avec lequel on récurait les sols. Finn était assis sur une chaise en plastique couleur flocon d’avoine, les yeux rivés aux deux sachets de preuves posés sur le comptoir, comme un chien devant un sandwich qu’on lui interdisait de toucher. À l’intérieur des sachets : le coupe-verre et l’unique cheveu roux, chacun exactement à l’endroit où le technicien de la police scientifique l’avait placé après l’avoir prélevé dans la voiture. Tout ce que Jude et lui avaient risqué leur peau pour trouver ce matin-là. Il avait regardé le technicien les sceller, de l’autre côté du comptoir, vingt minutes plus tôt. Ça ne lui plaisait toujours pas. Ce qui lui plaisait encore moins, c’était qu’à la seconde où les scellés avaient été posés, ces objets avaient cessé d’être à lui, même pour essayer de comprendre. À côté de lui, Jude tapait du talon contre le pied de sa chaise. Vite. Plus vite. Puis en double croche, comme un solo de batterie que personne n’avait demandé. — Arrête, dit Finn. — Je réfléchis. — Tu vibres. Le chef Colter sortit d’un bureau latéral en remontant son ceinturon comme si celui-ci l’avait personnellement déçu. C’était un grand type à l’air épuisé, manifestement debout depuis avant l’aube. Derrière lui arrivait l’inspecteur Mudge, les pouces déjà occupés sur une tablette, sans lever les yeux. — Reprends depuis le début, dit Colter. Encore une fois. Alors Finn reprit. Le parking public près de Stern Wharf. Le cabriolet de Chase qui sortait sans phares. Les deux mallettes noires et plates côté passager, le bref angle mort derrière le hangar en tôle ondulée, puis les mallettes disparues quand la voiture était revenue dans leur champ de vision. Ensuite la poursuite jusqu’à Briar Junction, où le conducteur avait abandonné la voiture avant de s’enfuir dans l’obscurité, entre le hangar et le talus. — Taille moyenne, dit Finn. Compact. Il courait comme quelqu’un qui a l’habitude. On a trouvé le coupe-verre dans l’espace pour les pieds et le cheveu roux coincé dans le loquet de la portière. Mudge leva enfin les yeux. — Vous les avez photographiés avant que quelqu’un y touche ? — Oui. On a tout laissé en place. — Et vous êtes restés avec la voiture jusqu’à l’arrivée de la patrouille ? — Les douze minutes entières. Mudge nota ça. Il notait tout. Finn eut l’étrange impression que s’il éternuait, Mudge consignerait l’éternuement. Colter prit le sachet contenant le coupe-verre et le fit tourner sous la lumière. Il ne l’ouvrit pas. Pendant une seconde pleine d’espoir, Finn pensa : Il le voit. Il voit que c’est trop net, trop précis, trop cher pour être le pied-de-biche d’un simple voleur de voitures. Puis Colter le laissa tomber dans un bac en plastique gris et signa l’étiquette qu’une employée fit glisser sur le comptoir. — Bien récupéré, dit-il. Sur le véhicule. C’est à nous, maintenant. Il le dit gentiment. C’était le pire. Il n’y avait aucune règle que Finn pouvait contester, aucune erreur à pointer du doigt. C’était simplement terminé. — Ce n’était pas une virée pour s’amuser, dit Jude en se penchant en avant. Le conducteur savait exactement où il allait. Il a foncé droit vers la voie ferrée. — C’est pour ça que les patrouilles sont sur place en ce moment, répondit Mudge. Il n’avait pas l’air impressionné. Pas agacé non plus. On aurait dit un mur qui aurait appris à parler. La voiture part à la fourrière pour relever les empreintes. On a une unité sur les routes d’accès. Vous vous en êtes bien sortis, tous les deux. Maintenant, laissez-nous faire le reste. Il fit claquer son stylo. Et restez loin du corridor ferroviaire. Finn ouvrit la bouche. Il avait tout un discours prêt sur le marquage du coupe-verre, sur l’usage réel d’un outil pareil. Colter était déjà en train de se détourner. Pas avec impolitesse. Simplement parce que, pour lui, c’était terminé. La porte la plus courtoise que Finn se soit jamais prise au nez. Dehors, l’après-midi était devenu blanc et brûlant, le bitume leur renvoyant l’éblouissement en plein visage. Jude arracha son vélo du râtelier avec assez de force pour faire trembler toute la rangée. — Ils ont enregistré ça comme si ce n’était rien, dit-il. Comme un parapluie oublié. — Ils l’ont enregistré comme si ça leur appartenait, répondit Finn en déverrouillant son propre vélo. Parce que maintenant, c’est le cas. — Il nous reste les photos. — Oui. Finn passa une jambe par-dessus la selle. Mais on n’a pas de labo. On n’a plus le coupe-verre. On a les photos et tout ce dont on arrivera à se souvenir avant que ça devienne flou. Jude pédala jusqu’à sa hauteur quand ils tournèrent dans Cypress Lane, les mâts de la marina tintant sur leur droite. — Alors quoi, on rentre et on reste assis ? — On rentre et on note tout ce qu’on a vu. Vite, avant que ça se brouille. Finn se dressa sur les pédales dans la montée près de Breakwater Park. Et demain, en plein jour, on ira regarder les parties de Briar Junction que n’importe qui a le droit de regarder. — Depuis quand tu as envie de rester tranquille pendant qu’une affaire refroidit ? — Depuis que foncer tête baissée a failli nous envoyer dans un tunnel avec lui. Jude émit un bruit de pneu qui se dégonfle. Mais il ne bifurqua pas. Il resta à côté de Finn tout le trajet, dépassant la boutique de glaces qui se préparait pour la foule du dîner, puis une dame qui promenait le long de la digue un chien gros comme une miche de pain. Tout avait l’air parfaitement normal. C’était ce que Finn n’arrivait pas à chasser de sa tête. Un outil professionnel. Une fuite répétée d’avance. Tout un commissariat trop occupé, un dimanche, pour voir ce qu’il avait vu. Et la ville continuait à manger des glaces comme si le sol n’avait pas légèrement basculé sous les pieds de tout le monde. Leur maison se trouvait au bout d’une rue qui s’arrêtait net dans le marais salant, ses bardeaux de cèdre devenus gris argent sous l’effet du vent. Le pick-up de leur père n’était pas dans l’allée. Gavin Mercer gérait les stocks, installait et entretenait les systèmes de sécurité électroniques à l’entrepôt de fournitures nautiques, ce qui signifiait que, même un dimanche, il pouvait se trouver quelque part avec un presse-papiers et une station de radio pourrie. Les garçons avaient donc la maison pour eux seuls. Ils ne s’attardèrent pas au rez-de-chaussée. Dans la chambre qu’ils partageaient, Finn décrocha du mur le tableau en liège qu’ils utilisaient pour leurs projets scolaires et l’appuya contre le bureau. Il se laissa tomber sur la chaise, attrapa un stylo et le cahier à spirale posé sur l’étagère, puis commença leur premier vrai tableau d’enquête. Jude s’affala sur le lit du bas avec son téléphone. — Lis-moi ce que tu as, dit Finn. Le cheveu. — Cheveux rouges. Genre rouge crayon, répondit Jude en plissant les yeux devant la photo avant de grimacer. Mon gros plan est nul. On dirait une trace de peinture rouge. — Tu avais encore le mode macro depuis l’histoire de la cigale. — J’essayais de ne pas faire tomber mon téléphone dans une bouche d’égout, merci bien. Les oreilles de Jude rosirent quand même un peu. Écris-le de mémoire. C’était vraiment rouge. Pas auburn. Rouge artificiel. Rouge perruque. Finn le nota. Cheveu rouge, accroché dans le loquet. Trop rouge. Peut-être pas naturel. Puis, en dessous : coupe-verre. Il ouvrit sa propre photo, celle qui était vraiment nette, et lut l’inscription gravée sur le corps de l’outil. — Kestrel Precision, dit-il en écrivant les lettres soigneusement. C’est une vraie marque. Ce n’est pas un outil qu’on trouve dans n’importe quelle quincaillerie. Il lança une recherche sur son téléphone. Le premier résultat était une page produit. Il fit défiler la description et la lut à voix haute, sans s’attarder. — Vitrines de haute sécurité. Verre de musée. Devantures renforcées. Il leva les yeux. Ce n’est pas fait pour les vitres de voiture. C’est fait pour entrer dans des choses que les gens ont payé cher pour garder verrouillées. Jude se redressa. — Donc celui qui a volé la voiture sait découper du verre de sécurité. — Alors la voiture n’était pas le vrai coup. C’était la première étape. Finn ouvrit un deuxième lien, un fil de discussion sur des outils d’accès haut de gamme. La page se chargea à moitié, puis bascula sur un bouclier bleu. Accès restreint. Utilisateur connecté : F. Mercer. Il revint en arrière. — Bloqué, évidemment, marmonna-t-il. Leur père avait réglé le filtre pour pulvériser tout ce qui ressemblait de près ou de loin à une effraction, et en plus, ça vous balançait au passage. Ça ne valait pas la dispute. Son regard glissa vers la bibliothèque au-dessus de son lit. Attends. J’ai emprunté un truc pour l’exposé sur les métiers. C’est un livre. Les livres, ça ne te dénonce pas. Il tendit le bras et tira un gros broché que la bibliothèque du collège lui avait prêté, encore imprégné de l’odeur de la plastifieuse. Mid-Atlantic Security and Glass Systems Reference. Il alla à l’index et fit descendre son doigt jusqu’à la lettre K. — Kestrel, lut Jude par-dessus son épaule. Deux cent vingt-quatre. Finn tourna les pages jusqu’au bon endroit. L’outil était là, avec les mêmes caractéristiques, plus une note de bas de page que le site n’avait pas pris la peine d’afficher. Il la lut à voix haute. — « Réservé aux professionnels de l’installation et de la maintenance. Formation spéciale requise pour découper du verre feuilleté sans le faire éclater. » Jude laissa échapper un sifflement bas. — Donc celui qui a volé la voiture est formé. Ou il a un boulot où cet outil a du sens. — Ou elle. Finn pensa aux cheveux roux, enfermés maintenant dans un sachet de police à l’autre bout de la ville au lieu d’être là, sous ses yeux. — Ils sont trop roux pour qu’on leur fasse confiance. C’est peut-être une perruque. Écris « perruque possible » avec un point d’interrogation. Il referma le carnet dans un claquement discret. — Voilà ce qu’on sait. Il écrivit quatre lignes et les épingla sur le panneau en liège. Le coupe-verre. Les cheveux. Deux boîtes plates disparues derrière la remise. Briar Junction, de jour seulement, ne rien toucher. Puis il reboucha le stylo. — C’est tout, dit-il. Voilà ce qu’on a. C’est mince. — Mais c’est réel. Jude se pencha pour piquer une frite froide dans une assiette qui traînait sur le bureau depuis le déjeuner. — Alors on peut y aller ? Tant qu’il fait encore clair ? — Non. Pas dans le noir. Finn jeta un coup d’œil à la fenêtre. Le ciel, au-dessus du marais, était devenu plat et sombre, la dernière lumière s’en écoulant comme de l’eau dans une bonde lente. — On piétinerait tout ce que la police a pu manquer. Demain. À l’aube. Jude ouvrit la bouche pour protester. — Tu peux préparer les lampes frontales, dit Finn. Jude referma la bouche. — Très bien. À l’aube. Mais c’est moi qui prépare les lampes frontales. — C’est littéralement ce que je viens de dire. — Je déclare que c’était mon idée. Finn faillit sourire. Il baissa les yeux vers sa montre, la vieille montre analogique au cadran rayé qui avait appartenu à leur grand-père. Il était plus tard qu’il ne l’aurait cru. C’était toujours le cas, à cette période de l’année. Jude avait déjà commencé à fourrer des barres de céréales et des bouteilles d’eau dans un sac de sport, toute sa façon de composer avec l’attente se traduisant par vingt kilos de provisions, quand son téléphone vibra sur le matelas. Il l’attrapa. Ses sourcils se froncèrent. — C’est Perry, dit-il. — Il veut quoi ? Jude lut à voix haute. — « yo pourquoi y a des voitures de flics près de la zone industrielle. y a des gyrophares partout. vous allez bien ?? » Finn se figea. — Dis-lui que c’est de la routine. Une voiture a été volée près du port, le conducteur s’est enfui vers la voie ferrée. Jude tapa le message. Les trois petits points réapparurent presque aussitôt. — « ok. ça m’a fait flipper. mon père est passé par là hier soir pour la tournée de livraison de la boulangerie. il a dit que la route du domaine était super calme. maintenant je vois les gyrophares de ma fenêtre. » Jude posa lentement le téléphone. Il regarda Finn. — Neil Rowan fait de la maintenance à Wexler Tower House, dit-il. Certaines routes du domaine passent juste à côté de l’ancien couloir ferroviaire. C’est à quoi, trois kilomètres de Briar Junction. — Perry a peur pour son père, dit Finn. C’est tout. — Je sais. Mais trois kilomètres, c’est bizarre. Jude se frotta la nuque. — Perry voit des gyrophares depuis sa fenêtre et il pense qu’il s’est passé quelque chose dans la zone industrielle. C’est sans doute rien. Les flics ratissent probablement juste l’itinéraire par lequel le type s’est enfui. — Probablement, dit Finn. Il ajouta quand même une petite ligne en bas de la page. La tournée de boulangerie de Neil était passée devant la cour pendant la nuit. Perry avait vu les gyrophares d’une patrouille le lendemain matin. Et il n’aimait pas l’effet que ça faisait, inscrit là sous les autres lignes. Trois kilomètres, ce n’était pas grand-chose. Pas quand quelqu’un avait foncé délibérément vers la voie ferrée. Jude referma le sac de sport et le laissa tomber près de la porte comme un défi. La pièce semblait trop étroite, chargée d’électricité, comme l’air juste avant un orage, chaque pince et chaque flacon rangés dans ce sac portant la promesse discrète que le matin leur offrirait quelque chose. Puis leurs deux téléphones sonnèrent en même temps. Un son sec, désagréable, le genre d’alerte qui signifie que toute la ville réclame votre attention, tout de suite. Jude attrapa le sien. Finn lut le message sur le sien. BULLETIN DE PORT ARBOR : incident de sécurité à Wexler Tower House en cours d’examen. Aucun vol confirmé. La police vérifie des signalements concernant un rôdeur près de la route du domaine. Le cœur de Finn accéléra. Il ouvrit la carte et tapa Wexler Tower House. L’épingle tomba au nord-est de la ville, tout en haut d’une élévation boisée au-dessus de l’ancien embranchement ferroviaire. Il dézooma. Rezooma. Mesura la distance entre deux doigts. — Finn, dit Jude. Sa voix était calme, maintenant. Plus aucune trace de moquerie. — Je vois. Wexler Tower House se trouvait à moins de trois kilomètres de Briar Junction, tout près par les anciennes routes de service. Assez près pour que quelqu’un, au volant de la voiture volée de Chase, puisse repérer le couloir, longer la cour industrielle et atteindre l’allée arrière du domaine en quelques minutes à peine. Assez près pour qu’un coupe-verre conçu pour des vitrines de musée prenne soudain un sens glaçant. — Tu penses que la voiture est liée à ça, dit Jude. Ce n’était pas vraiment une question. Finn fixa la carte. La petite épingle sur la hauteur boisée. La ligne du couloir ferroviaire qui filait vers le château d’eau qu’ils avaient tous les deux observé ce matin-là sans comprendre pourquoi il comptait. — Je pense que la voiture a servi à faire du repérage, dit-il lentement. Il l’a abandonnée à Briar Junction parce que Briar était le point clé, pas la fuite. — Donc voler la voiture, ce n’était pas le vrai coup. — Non. La bouche de Finn s’était asséchée. C’était une partie de quelque chose de plus gros. Quelque chose qui nécessite la voie ferrée et un coupe-verre. Il contempla les routes et les rails entremêlés sur le petit écran, une toile qu’il n’arrivait pas encore à déchiffrer. Et quelque part dans cette toile, à trois kilomètres d’une décapotable abandonnée, il y avait un domaine avec une tour et un rôdeur, ainsi qu’un homme d’entretien nommé Rowan dont la tournée de boulangerie l’avait fait passer devant la cour industrielle la nuit où l’alarme du domaine avait été forcée. Finn pensa aux cheveux roux, scellés dans un sachet de police où il ne les reverrait peut-être jamais. En bas, la porte d’entrée s’ouvrit avec fracas. — Les garçons ? appela leur père d’en bas. Il y avait dans sa voix une nuan